“¿Te vieron, cariño?”
“No. Estaba buscando mi zapato. Se metió debajo del sofá.”
Levantó el pie al que le faltaba el zapato blanco, como si ese detalle importara más que cualquier otra cosa.
Al otro lado del salón de baile, Peter levantó la vista.
Sus ojos se encontraron con los míos, y su rostro cambió de una forma que jamás había visto. No era culpa. No era sorpresa. Era una advertencia, rápida y tajante, como la mirada que un hombre le dirige a otro cuando su esposa se ha acercado demasiado a una puerta cerrada con llave.
Dejó el vaso y tocó el brazo de Evan. Evan se giró.
Esa misma sonrisa pulida que usaba con los camareros y los suegros se extendió por su rostro, y levantó la mano en un pequeño saludo, como si yo estuviera al otro lado de un estacionamiento en lugar de estar de pie entre los restos de mi propia boda.
Besé la coronilla de Sophie.
“Lo hiciste perfectamente bien, cariño. Perfectamente bien.”
“¿Estás loco?”
“No a ti. Jamás a ti.”
Estuve a punto de levantarme, con el velo susurrando al cruzar el suelo, pero me contuve. Si iba a prenderle fuego a esta habitación, primero necesitaba dos minutos a solas.
Le enderecé la corona de flores torcida y le hice una seña a la niñera para que se acercara con la mano más tranquila que pude.
“Llévensela a comer pastel, por favor. La pequeña con la fresa. Se lo merece.”
Sophie se marchó sin mirar atrás. Me levanté despacio, recogí mi velo con un puño y le pedí a la organizadora de bodas dos minutos de privacidad.
En el pasillo lateral, tras una cortina de hortensias blancas, saqué el móvil. Me temblaban los dedos sobre la pantalla. Le envié un mensaje a Lena, la abogada de la herencia de mi difunto marido, la única otra persona en la que confiaba plenamente para cada detalle del fideicomiso de Sophie.
“¿Alguien solicitó recientemente documentación sobre el fideicomiso de Sophie? ¿Alguien en absoluto?”
Su respuesta llegó noventa segundos después.
“Tu hermano. Hace tres semanas. Dijo que tú lo autorizaste. Le dije que necesitaba que me lo confirmaras directamente antes de publicar nada, pero nunca me respondió. Tengo el correo electrónico. ¿Estás bien?”
Leí el mensaje dos veces. Luego una tercera, porque mis ojos se negaban a retener las palabras.
“¿Querida?”
Evan entró en el pasillo con la chaqueta abierta, llevando dos copas de champán. Me miró como lo había hecho durante ocho meses: con dulzura, atención y una mirada perfectamente mesurada.
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